L'huis qui s'entrouvre transporte moins loin que la caresse de l'air. Caresser ses souvenirs c'est se pardonner soi-même, comprendre enfin que la main rassurante ne peut être autre que la sienne. Bien sûr rêver de temps en temps qu'elle pourrait être à celui ou celle qu'on aime, qu'on a aimé hier, qu'on aimera demain, mais en sachant pourtant qu'elle viendrait troubler la surface lisse de cette eau claire. Miroir et profondeur dévoilés quand l'huis et la caresse de l'air ont ouvert l'accès à la forteresse de braise. L'incandescence a dissipé les brumes du jour et ravivé les cicatrices de la nuit. Quelles autres traces pour soi que celles-là, quelles autres traces que les siennes ? La beauté rougeoyante de la douleur se reflète alors, et il n'en reste pour guide que la lumière, la beauté lumineuse de la douleur.

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